all that sounds

My blueberry nights

Com um dedo, toco a borda da tua boca, desenhando-a como se saísse da minha mão, como se a tua boca se entreabrisse pela primeira vez, e basta-me fechar os olhos para tudo desfazer e começar de novo, faço nascer outra vez a boca que desejo, a boca que a minha mão define e desenha na tua cara, uma boca escolhida entre todas as bocas, escolhida por mim com soberana liberdade para desenhá-la com a minha mão na tua cara e que, por um acaso que não procuro compreender, coincide exactamente com a tua boca, que sorri por baixo da que a minha mão te desenha. Olhas-me, de perto me olhas, cada vez mais de perto, e então brincamos aos ciclopes, olhando-nos cada vez mais de perto. Os olhos agigantam-se, aproximam-se entre si, sobrepõem-se, e os ciclopes olham-se, respirando confundidos, as bocas encontram-se e lutam sem vontade, mordendo-se com os lábios, quase não apoiando a língua nos dentes, brincando nos seus espaços onde um ar pesado vai e vem com um perfume velho e um silêncio. Então as minhas mãos tentam fundir-se no teu cabelo, acariciar lentamente as profundezas do teu cabelo enquanto nos beijamos como se tivéssemos a boca cheia de flores ou de peixes, de movimentos vivos, de uma fragrância obscura. E se nos mordemos a dor é doce, e se nos afogamos num breve e terrível absorver simultâneo do fôlego, essa morte instantânea é bela. E há apenas uma saliva e apenas um sabor a fruta madura, e eu sinto-te tremer em mim como a lua na água.

Julio Cortázar

"Eu sei, parece-te que perdi o fio à meada, mas não. Tive de fazer parágrafo porque a pergunta pedia-me que te olhasse nos olhos e sabes que me perco sempre em qualquer dos lugares onde guardas a ternura."

Sandra Costa

Complejo

Existe um rasto de silêncio pelas

ruas desta cidade onde moro. O meu corpo

tece horas já e nada se apaga como antes.

Onde estou, o frio é incessante e

às minhas mãos queimam-se fotografias como

se o passado não existisse mais.

De hoje em diante, irei apagar-me

em cada dia, para que nada reste dentro de mim

ou dentro da garrafa vazia.

Por isso te vejo a desaparecer

rapidamente, como um dente-de-leão ao vento

da minha voz, ao agredir-te sem que te

doa ou marque para sempre. E para que os dias passem, bebo-me

de dentro das mãos. Como um vinho verde

que me corre no corpo e assim a visão do mundo

é mais carente - o frio que sinto é da

cidade. Nada mais existe por aqui que me prenda

ou que me faça ficar. Visto a mala para

pensar na partida, carrego-me pela porta até

ao jardim que se estende lá fora, sem luz sem sol

nem calor. Os meus pés já não caminham porque

não sabem. Porque todas as cartas me ensinaram

que a maneira como se pisa um ladrilho é igual

à de pisar um rosto

mesmo que de tal não se goste.

Por isso perco os sentidos nesta cidade

sem polícia e sem refúgios - como se fosse eu

o último a perder-me nas ruas labirínticas e

planas onde o vento me espalha a memória como

água em papel.

Sérgio Xarepe

Scarabuss

E assim sou, fútil e sensível, capaz de impulsos violentos e absorventes, maus e bons, nobres e vis, mas nunca de um sentimento que subsista, nunca de uma emoção que continue, e entre para a substância da alma. Tudo em mim é a tendência para ser a seguir outra coisa; uma impaciência da alma consigo mesma, como com uma criança inoportuna; um desassossego sempre crescente e sempre igual. Tudo me interessa e nada me prende. Atendo a tudo sonhando sempre; fixo os mínimos gestos faciais de com quem falo, recolho as entoações milimétricas dos seus dizeres expressos; mas ao ouvi-lo, não o escuto, estou pensando noutra coisa, e o que menos colhi da conversa foi a noção do que nela se disse, da minha parte ou da parte de com quem falei. Assim, muitas vezes, repito a alguém o que já lhe repeti, pergunto-lhe de novo aquilo a que ele já me respondeu; mas posso descrever, em quatro palavras fotográficas, o semblante muscular com que ele disse o que me não lembra, ou a inclinação de ouvir com os olhos com que recebeu a narrativa que me não recordava ter-lhe feito. Sou dois, e ambos têm a distância – irmãos siameses que não estão pegados.

Fernando Pessoa, o livro do desassossego

Dói-me qualquer sentimento que desconheço; falta-me qualquer argumento não sei sobre o quê; não tenho vontade nos nervos. Estou triste abaixo da consciência.

Fernando Pessoa [Bernardo Soares]Livro do Desassossego

Onde um beijo sabe
a barcos e bruma.
No brilho redondo
e jovem dos joelhos.
Na noite inclinada de melancolia.
Procura.
Procura a maravilha.


Eugénio de Andrade

"A Minha solidão não tem nada a ver com a presença ou ausência de pessoas… Detesto quem me rouba a solidão, sem em troca me oferecer verdadeiramente companhia….”

Friedrich Nietzsche

"Há dias que são como espaços preparados para que tudo doa"-Roberto Juarroz

Rui Palha

" A vida ri-se das previsões e põe palavras onde imaginámos silêncios, e súbitos regressos quando pensámos que não voltaríamos a encontrar-nos"

Dorme enquanto eu velo…
Deixa-me sonhar…
Nada em mim é risonho.
Quero-te para sonho,

Não para te amar.
A tua carne calma
É fria em meu querer.
Os meus desejos são cansaços.

Nem quero ter nos braços
Meu sonho do teu ser.
Dorme, dorme. dorme,
Vaga em teu sorrir…

Sonho-te tão atento
Que o sonho é encantamento
E eu sonho sem sentir."

Fernando Pessoa

Como de súbito na vida tudo cansa!
e cansa-nos a vida e nos cansamos dela,
ou ela é quem se cansa de nós mesmos,
na teima de existir e desejar?
Porque, neste cansaço, não o que não tivemos,
ou que perdemos, ou nos foi negado, o que de que se cansa,
mas também o quanto temos, nos ama, se nos dá a
até os simples gozos de estar vivo.
Um dia é como se uma corda se quebrara,
ou como se acabara de gastar-se,
que nos prendia a tudo e tudo a nós.
Não é que as coisas percam importância,
as pessoas se afastem, se recusem, ou nós nos recusemos.
Não. É mais ou menos que isto- se deseja igual ao como
até há pouco desejávamos. É talvez mais.
Mas sem valor algum.
O dia é noite, a noite é dia, a luz se apaga ou se derrama sobre as coisas
mas elas deixam de ter forma e cor,
ou se sumir no espaço como forma oculta.
E o que sentimos é pior que quanto
dantes sentíamos nas horas ásperas da fúria
de não ter ou de ter tido.
Porque se sente o não sentir.
Um tédio Não como o tédio antigo. Nem vazio.
O não sentir.
Que cansa como nada.
Até dizê-lo cansa.
É inútil. Cansa.

Jorge de Sena

Somos sombras
de qualquer coisa incerta
pedaços de vidro
num grito de alerta .

O toque de um piano
por trás de uma porta
um raio de luz
que sem querer corta
um golpe profundo
que toca na alma
temor escondido
que brinca na calma
e traz o sossego da vida agitada
fazendo uma dança na ponta da espada.

somos também
um sopro esquecido
de enorme alegria por termos vivido.

Manuel Brália

"... cheguei à guerra eram 7 horas da manhã, estava a guerra ainda fechada e tava uma mulherzinha a vender castanhas à porta da guerra e eu perguntei: minha senhora, faz favor diz-me: aqui é que é a guerra de 1908?..."

De modos que ando mais ou menos neste estado...

As que procurei em vão,
principalmente as que estiveram muito perto,
como uma respiração, e não reconheci,
ou desistiram e partiram para sempre,
deixando no poema uma espécie de mágoa
como uma marca de água impresente;
as que (lembras-te?) não fui capaz de dizer-te
nem foram capazes de dizer-me;
as que calei por serem muito cedo,
as que calei por serem muito tarde,
e agora, sem tempo, me ardem;
as que troquei por outras (como poderei
esquecê-las desprendendo-se longamente de mim?);
as que perdi, verbos e substantivos de que
por um momento foi feito o mundo.
E também aquelas que ficaram,
por cansaço, por inércia, por acaso,
e com quem agora, como velhos amantes sem
desejo, desfio memórias,
as minhas últimas palavras.

Manuel António Pina